Un poète passe dans la rue. C'est une femme. Et vous la reconnaîtriez sûrement. D'ailleurs, quelques-uns se retournent, les enfants la regardent. Elle a un immense chapeau rempli de couleurs rares, un long manteau à la coupe extraordinaire. Elle parle haut à celui qui l'accompagne, et tous écoutent sans avoir l'air. Un rien de malice et de sympathie se glisse, malgré l'impassibilité qu'ils attendent d'eux-mêmes, dans leurs yeux et sur leurs sourires. C'est comme s'ils retrouvaient un peu de l'intelligence perdue avec une certaine franchise de l'existence. Sur le secrétaire toujours ouvert, il y a une montagne de bijoux; par terre, une corbeille remplie de fruits. Aline Dorosz n'écrit pas avec une plume mais avec sa vie. Des longues discussions qu'elle a avec elle-même et avec ceux qui l'entourent , ne restent que quelques lignes, qu'elle confie à un ami. Cette rare poésie condense, dans le diamant pur de la langue, un univers infiniment sensible. Aline Dorosz parle avec les monuments comme avec les parfums; elle parle d'élégance, de luxe, d'états d'âme. Elle ramène à elle en quelques mots un délicieux plaisir, une lointaine nostalgie, une aveugle tristesse.Ce peu de chose n'est pas rien qui se donne à nous pour notre loisir et notre édification. Un rayon de lumière, posé sur cette rose, nous fait une fête.
